Un autre 13 décembre
Je regardais le billet sur Rachmaninov quand la date m'a sauté dessus. Mercredi 13 décembre. Voilà 13 ans, ma mère est morte. L'année dernière je n'y ai pas pensé. Je le sais car je me suis fait la réflexion après. Comme quoi, rien n'est jamais acquis. On croit oublier. Puis peut-être que non. Je dis ça la larme au bout du nez. Elle vient de s'écraser, grosse, sur mon pantalon crème. Foutu rhume, vieil hiver. Dr Levy m'a prescrit de quoi guérir.
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